Ella se pronunciaba –resuelta, absorta,- a dar su noticia, y aquel no pudo más que crearse un poema en aquella sorprendida y recién golpeada mente; un poema de métrica tumultuosa, de epítetos desequilibrados y de metáforas ausente. Logros de la bella dama aquellos versos. Exposición clara de una situación catastrófica, presente y angustiosa.
Sus pensamientos volaban tal cual un gorrión sobre aquella rara dimensión que jugaba a ser papel, hacían descender aquellos trémulos pero sentenciosos verbos, que reflejaban una situación aun más dolorosa.
Una melodía de la vieja selva cubre los ademanes de una falsa liberación. Pólvora, collares, y bayonetas… muerte, credos y traiciones…
Al marcharse ella, extrañamente él se quedo inmóvil. Empezó entonces a ver el mundo de otra manera.
Pareciese como si cada objeto, su respectiva ubicación y su ordinaria y única anatomía cobrara sentido. La diagonal de libros empolvados, la pila de ropa, el reloj de manecillas grises, reloj en el cual habían transcurrido no más de dos segundos.
¿Sería que no había vivido realmente hasta este momento, y por fin encontrábale un sentido – fuera de la inevitable muerte- a esta cruda existencia a la que estaba condenado, con gran frialdad e insensibilidad en sus pequeños ojos?
Él reía. Sin reparo se desahogaba.
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