Sábado (2008)

Era sábado, mi llanto desaparecía. Las lágrimas formaban figuras abstractas en aquel papel cuadriculado que albergaba en su matriz los dorsos de mis letras.

 Minerva me miraba. Me juzgaba con sus ojos grises y encendidos. Me juzgaba.

Era sábado y recordaba la pelea, aquella escena de gritos desesperanzadores. Minerva, mi mujer, me acusaba.

-¿Es que creíste que no me iba a dar cuenta? ¿Me creíste tan estúpida? Dime idiota… desalmado – y volvía a llorar, yo, callaba-.

-Bien me lo dijo mi padre: «No te cases con ese pobre poeta frustrado». Pero no, yo tenía que dejarme cegar por el amor… por tu maldad, idiota.

A pesar de las ofensas y gritos de Minerva no me inmute. Escribía, tal cual una hermosa paradoja, acerca de un hermoso pueblo…

…un espacio de topografía alegre. Los vientos jugaban con los verdes pastos que recién habían emergido.

Los postes de madera parecían susurrar verdades a todo aquel que sus caminos tallaba con sus pasos polvorientos.

Era sábado. Minerva gritaba, me humillaba. Yo escribía acerca de un hermoso pueblo…

Dos segundos (2008)

Ella se pronunciaba –resuelta, absorta,- a dar su noticia, y aquel no pudo más que crearse un poema en aquella sorprendida y recién golpeada mente; un poema de métrica tumultuosa, de epítetos desequilibrados y de metáforas ausente. Logros de la bella dama aquellos versos. Exposición clara de una situación catastrófica, presente y angustiosa.

Sus pensamientos volaban tal cual un gorrión sobre aquella rara dimensión que jugaba a ser papel, hacían descender aquellos trémulos pero sentenciosos verbos, que reflejaban una situación aun más dolorosa.

Una melodía de la vieja selva cubre los ademanes de una falsa liberación. Pólvora, collares, y bayonetas… muerte, credos y traiciones…

Al marcharse ella, extrañamente él se quedo inmóvil. Empezó entonces a ver el mundo de otra manera.

Pareciese como si cada objeto, su respectiva ubicación y su ordinaria y única anatomía cobrara sentido. La diagonal de libros empolvados, la pila de ropa, el reloj de manecillas grises, reloj en el cual habían transcurrido no más de dos segundos.

¿Sería que no había vivido realmente hasta este momento, y por fin encontrábale un sentido – fuera de la inevitable muerte- a esta cruda existencia a la que estaba condenado, con gran frialdad e insensibilidad en sus pequeños ojos? 

Él reía. Sin reparo se desahogaba.

La marchanta (2008)

Creo que la esperanza nunca tuvo escondite dentro de aquella mujer rígida, de poca compostura, resignada y torpemente abnegada.

Rosita…Rosita Lantigua su nombre.       El adjetivo de Rosa parecía hacerle honor a todo lo que el buen Dios había apartado de aquel ser tan hipotéticamente absurdo.

Siendo así como era, chismosa, extrovertida y todo menos que amable, Rosa ¨Boba¨ Lantigua vendía verduras todo los días de la semana, excepto los Jueves, los cuales empleaba para mercadear flores a la puerta del cementerio.

Fue esta señora, esta sencilla marchanta, la primera que expresó una maldición al hombre más venerado de nuestro pueblo, el Alcalde Rodríguez.

Amparada en la condición de deuda del mencionado, la vieja marchanta vociferó a todos los vientos aquellas frases que todavía surcan nuestro coro en las eventuales noches de botella.

-Pero venga aca, ¿y que e´ lo que ute´se cree viejo vagabundo?… coño…

¡Págueme mi cuarto! ¿Oyó? Que bastante se ha robao´ ute en la Alcaldía pa´tai ahí de tacaño y…

-Señora por favor-interrumpió los deseos de aquella el aristócrata, percatándose que la vendedora había acaparado la vista y el oído de muchos pueblerinos- cálmese. Permítame, ya le pago.

Recuerdo que después de esos minutos, el rostro de aquella mujer -al igual que el del Sr. Rodríguez- había cambiado. ¿Habría sucumbido en pena, o tal vez vergüenza por sus indudables malas acciones?

        Lo cierto es que si bien perdió alguna que otra clientela, nadie en la escasa geometría de aquel lugar, se atrevió jamás a formular osadamente una petición de crédito a Rosita, la marchanta.