Era sábado, mi llanto desaparecía. Las lágrimas formaban figuras abstractas en aquel papel cuadriculado que albergaba en su matriz los dorsos de mis letras.
Minerva me miraba. Me juzgaba con sus ojos grises y encendidos. Me juzgaba.
Era sábado y recordaba la pelea, aquella escena de gritos desesperanzadores. Minerva, mi mujer, me acusaba.
-¿Es que creíste que no me iba a dar cuenta? ¿Me creíste tan estúpida? Dime idiota… desalmado – y volvía a llorar, yo, callaba-.
-Bien me lo dijo mi padre: «No te cases con ese pobre poeta frustrado». Pero no, yo tenía que dejarme cegar por el amor… por tu maldad, idiota.
A pesar de las ofensas y gritos de Minerva no me inmute. Escribía, tal cual una hermosa paradoja, acerca de un hermoso pueblo…
…un espacio de topografía alegre. Los vientos jugaban con los verdes pastos que recién habían emergido.
Los postes de madera parecían susurrar verdades a todo aquel que sus caminos tallaba con sus pasos polvorientos.
Era sábado. Minerva gritaba, me humillaba. Yo escribía acerca de un hermoso pueblo…
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